tag:blogger.com,1999:blog-367732362011-04-21T13:48:03.623-07:00Entresueño Buzo de LavabosMoriushttp://www.blogger.com/profile/01611703203384827603noreply@blogger.comBlogger41100tag:blogger.com,1999:blog-36773236.post-1164175515716107902006-11-21T22:03:00.000-08:002006-11-21T22:05:15.726-08:00Capitulo I I Por donde comenzar… probablemente tú sepas como es esto: trazar rumbo por cúmulos de ausencia, con la luna como única testigo y compañía… pero claro, siempre en su omnisciente papel. La ciudad quema desde el otro lado. Las luces opacan la ternura de una caricia nocturna y las palabras marchitan aquel suelo donde antes habitaban telas. Miras las estrellas y te sorprende cuan vasta es su Moriushttp://www.blogger.com/profile/01611703203384827603noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36773236.post-1163997213005551152006-11-19T20:32:00.000-08:002006-11-19T20:33:33.013-08:00Si tú llamaras Y así estaba la noche; colmada de abrazos y ruida por halagos. Las amarillas hojas del ayer repletaban nuevamente hoy las piezas vacías de esta cita aturdida. Hace ratos que mis sillas no ocupaban lugar en la sala; como si reprimieran su existencia al verse desprovistas de propósito y sentido. En fin, así estaba la noche. En medio de la serenata, la palmera del museo de cera reclamaba Moriushttp://www.blogger.com/profile/01611703203384827603noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36773236.post-1162230518104069902006-10-30T09:42:00.000-08:002006-10-30T09:48:38.583-08:00Mi Cosecha Cual inocente brisa Agitas el huerto olvidado Una y otra vez por años sembrados Las bestias inicuas Que concibes en sueños Se disputan aquellos Frutos secos Frente a estas vigilias Mis espantapájaros son inútiles Y no recuerdo en que momento Mi cosecha muto en maleza; Maleza inhóspita que hoy carcome Hasta dejar este suelo secoMoriushttp://www.blogger.com/profile/01611703203384827603noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36773236.post-1162097975281017132006-10-28T21:58:00.000-07:002006-10-28T21:59:35.283-07:00Mal de Morius Desde tiempos remotos, el hombre ha temido a las bestias. Ante lo desconocido concentra toda angustia en nada menos que una idea. Es por ello que actúa receloso cuando se topa con la más antigua de todas; aquella de garras de pasado, de ojos turbados, de hocico húmedo y de eterna digestión breve. En consecuencia, el hombre creo el Tiempo; imperdonable sabueso de luciérnagas. Por ello el Moriushttp://www.blogger.com/profile/01611703203384827603noreply@blogger.com1